Jeudi dernier, aussi dingue que ça puisse paraître, on a offert une rose au poulpe. Une soudaine déclaration d’amitié inattendue. Ça fait plaisir ce genre de choses non ?

Il a énormément neigé ce jour là et en rentrant chez moi, sous les flocons, ma rose à la main, les gens ont eu tendance à se retourner. Enfin, surtout les couples ! Le genre avec la nana qui fusille le mec du regard parce que lui ne lui a rien offert de la journée. Ou le genre dubitatif : mais-qu’est-ce-que-c’est-que-ça ?...

Ça me rappelle mon 21^ème anniversaire lorsque Poulpy était à Genève. Pur hasard, son anniversaire était en même temps que celui de son maitre de stage. Donc on avait fait un petit gueuleton. L’équipe lui avait offert deux livres, des bisous, mais aussi des fleurs. Mais pas juste la simple rose : le gros bouquet top discret !

En rentrant, le poulpe a donc dû traverser la moitié de Genève avec son bouquet, en devant supporter les regards des passants, les questions des commerçants qui, s’ils ne l’avaient pas encore bien repérée l’ont fait après ce passage floral, et de mes nouveaux voisins…

Mince ! Comme si c’était improbable qu’on offre des fleurs à Poulpy ! Il n'y a pourtant pas besoin de raison particulière pour faire plaisir... Z'êtes rien que de jaloux d'abord ! ;-)

Avant les joies du déménagement, Poulpy s’offre des petites vacances.

Direction la Capitale dans le but de faire son pèlerinage à la BnF (notamment).

Donc, première étape : la gare

Avec la queue traditionnelle qui va avec. Et les gens aigris dans la file. Puis le-monsieur-du-guichet. Vous lui expliquez que vous voulez un billet aller-retour, que l’un de ses collègues vous a donné un ordre de prix et vous lui tendez de votre blanche tentacule un papier avec les chiffres dessus. Le-monsieur-du-guichet grommelle dans sa barbe (qu’il n’a pas, ni sa main gauche d’ailleurs) et tapote sur son clavier pendant que vous attendez bêtement, ne sachant que faire de votre papier, ne sachant pas si vous devez parler ou attendre qu’on vous y autorise… Quand soudain, le-monsieur-du-guichet se met à vous parler :

« Et bien moi mademoiselle je vous fait voyager en 1^ère classe, dans des TGV directs et moins cher si vous partez 10 minutes plus tard et revenez 30 minutes plus tard, qu’en dîtes-vous ?

- Ben si ça me coûte moins…

- Mais bien sûr qu’il y avait moins cher que ce qu’on vous a proposé ! Vraiment je perds mon génie ici ! Je fais profiter les gens de mon savoir mais bla bla bla bla bla bla bla…. »

Pendant que le-monsieur-du-guichet continue sa tirade et que vous acquiescez d’une série de hochements de têtes, vous tentez d’extraire de votre sac votre carte 12-25 (car vous êtes jeune ! et vous êtes une fille aussi : donc ça prend un certain temps à mets toi dans la peau du personnage lecteur !). Une fois munie de votre carte, vous la tendez de votre blanche (toujours) tentacule au monsieur-du-guichet qui constate que vous êtes haute-savoyarde et que vous n’avez pas mis de photo sur ladite carte. Il continue de grommeler et baragouine quelque chose proche de « les savoyards de toute façon sont mal élevés » mais pas avec ces mots là. Quand vous, vous commencez à en avoir marre, le-monsieur-du-guichet vous demande d’où vous êtes. Vous répondez Évian. Et là, le visage du monsieur-du-guichet s’éclaire. Il a habité à Annemasse pendant trois ans. Il connaît Thonon, Évian, Lausanne et tout ça.

Je ne sais pas si c’est la Haute-Savoie ou tout simplement le fait que je paye mon billet (paye ton billet !!) mais le-monsieur-du-guichet fut légèrement plus aimable en fin de conversation.

Et toi mon lecteur bien-aimé, tu es arrivé en fin d’épisode 1.

Rendez-vous au prochain.